Congelados un instante

Ahi estaba él, entre un quinteto de sonrisas; su excluyente tristeza, me hacia ver a un confundido muchacho, su posición no era favorable, apenas lograba ver la punta de sus borsellis y esa mueca extraña en busca de tiempos mejores. Es probable que a nadie llame la atención, desde esa posición siempre es imposible, además, son asuntos sin importancia, interesa para este caso una buena fachada y cinco sonrisas son más que suficientes para justificar una feliz partida.
Mucho más tarde aquella mirada esquiva, esa tristeza insondable, no la sacaba de mi mente, imaginaba a un presumible Juan, y sus primeros pasos, sostenido de los dedos de María su madre, que en un acto de pertenencia le narra historias de hadas que son madres, de hijos que son esperanzas. Algunos años después, una noche cualquiera, entra a su habitación, se sienta a su lado acaricia sus cabellos y se despide con un beso más grande que un estadio; mientras el pequeño Juan sueña con vaqueros y apaches, piloteando una nave, disparando una pistola con agua. Al mes siguiente María le anuncia su primer encuentro con la escuela, le acompaña hasta el aula, hasta unir su pequeña mano con la de su nueva maestra, el pequeño Juan no puede contenerse desprende mil lágrimas y regresa a los brazos de su madre, pero la sucesión de días curan las distancias, los juegos infantiles dan rienda suelta a la imaginación y al despredimiento, los juegos son extraños, inclasificables, solo después serán convencionales.
Juan prefiere el fútbol que básquet, la rudeza de su juego se impone al talento de sus compañeros, es quien escoge el equipo y decide quienes van al descanso, a pesar de sus excesos es un adolescente noble, orgullo y razón de ser de su madre. Uno días más tarde, con ella enferma, Juan deja la escuela.
Unos meses depués pude imaginar a X o María en cualquier lugar lejano deslizando lentamente su dedo indice por el rostro de su soldado favorito, añorando el tiempo de encuentro a través de una fotografía, en el mismo instante que Juan era abatido por aquella bala que destrozaba su craneo, volviendose todo confuso, con un Juan inerte, regado en algún lugar que jamás imaginó para la eternidad y María desprendiendo las primeras lágrimas dejando caer aquella fotografía.

Carta abierta

Estimado Enemigo:
Le escribo sin saber si esto llegará a sus manos. Lo escribo desde las trincheras de la guerra (que aún continúa), sin saber por qué estoy aquí o cuándo me marcharé para abrazar a mi madre. Todo lo malvado se ha superado, ambos somo testigos, es cierto que nunca sabremos cuando ha terminado, pero empecemos por regresar a casa. Ahora permitame hacerle una confeción. He derribado estatuas y destrozado bibliotecas, he disparado a gente inocente mientras usaba una bandera de colores en mi uniforme, que nada justifica y ahora nada importa, sin embargo he luchado por aprender a entenderlo y hoy estoy seguro que de nada sirve. Me uní al ejército por necesidad, hasta pienso que me recluyerón sin darme cuenta, era un muchacho con grandes sueños, creí dirigirme a vivir una vida con más dignidad, y he llegado muchas veces a la anulación de lo humano.
Servir a mi país, listo a morir por los ideales que aprendí a amar era un pensamietno errado. Algunos años después me encontré desembarcando en una tierra extraña, donde todo me era ageno, lo recuerdo claramente, mi mirada ya estaba extraviada; mi felicidad se quedó a lado de mis seres queridos, recuerdo las muchisimas fotografías que tomaron el día de desembarco, hasta algunos creían estar en una breve excursión, sin embargo no paso mucho tiempo para encontrase con otra realidad, con noches heladas, poseídas por una fuerza despreciable, listos para atacar a un país en el cual yo no creía que debía estar. Completamente satanizados los unos y los otros vamos dando rienda suelta a la imaginación de algunos verdugos escondidos.
He estado carcomiendomé la cabeza. Durante todo el tiempo que he estado en el pais invadido, he estado buscando ideas para convencerme de que puedo sentirme orgulloso de mis actos, que yo era parte de algo justo. Pero no importa qué argumento encontraba a favor de la guerra, inmediatamente me venía la imagen de un niño desvalido, de una madre llorando a sus muertos, de aquel compañero caído que me ruega visite a su seres queridos y al otro lado aquel comandante en jefe, que sonríe dibujando aquella mueca oscura.

Un lugar llamado globalia

Salí de casa, caminé, me cruce con personas y llegue a la facultad.
Alejandro Gándara, entro al salón hablo, callo y preguntó:
- Y tú, camisa celeste, cuentame el principio y el final de tú historia.
Yo camisa celeste de jueves, y de amarillo los viernes, le dije que desde hace muchos años: salí de casa, camine, me cruce con personas y llegue a la facultad.
Hubo un tiempo en que las relaciones interpersonales tenían sentido, hoy 2025, nada es lo mismo, no conozco a nadie y cada vez me conosco menos, reduzco mi paseos a meros artefactos utilitarios, que si me falta un boleto, buenos días me da un boleto...gracias; que si tengo prisa permiso... perdón, lo siento (todos desconocidos). Parece que nos hubieran alquilado una vida por un precio insignificante, donde la supresión de palabras permite bajar un credito de menos días; un objeto-sujeto inservible, alquilado para solo hacer bulto.
Y la ciudad, la cambiaron, ahora todas son iguales, hasta con marca registrada generation next, con un denominador común y en mayúsculas CONFUSIÓN, no sé si podría vivir cada media hora, por que cada treinta y un minutos, empiezo de nuevo. Ciudad sucesión de obeliscos, centro ninguno, aquí y donde vayas no existes. Ciudad de Mexico, Lima, Sao Paulo o Madrid, son gemelos como Manhatan, como las torres.
Así es que... salí de casa, caminé, me cruce con personas y llegue a la facultad, cumpliendo al fiel mandato; solo que hasta ahora imaginando distinto.

www. Vendo mi vida.com

Hace algún tiempo escribimos unos relatos donde se intentaba escarbar en los viejos conflictos de la identidad femenina, cuestionamientos ligth como el porque de la cocinita y los tacones altos, la sucesión de desvelos pre y post matrimoniales, hasta extremos cuestionamientos como el buen hijo de puta o la idea de una madre abortada; este personaje femenino se reprochaba cada una de sus acciones y terminaba derramando lastima hacia ella misma, queriendo ser otra o por lo menos imaginar ser otro, si otro porque si podía imaginarlo entonces había que hacerlo bien, puesto que ella odio muchas veces ser ella u otra. Esos relatos quedaron ahí y un tiempo después rondaba la idea de seguir escribiendo sobre aquella mujer, sin embargo la historia hacia que terminara en lo mismo, mismas ensimismasiones, mismo odio a su cuerpo y aveces un mar de lágrimas, entonces al darnos cuenta de este circulo narrativo, pensamos en que la mejor salida de todo esto era venderse y es así que dicha mujer empezaría una nueva vida.

Hasta allí llego la historia de esta mujer y como la realidad supera a la imaginación, nos encontramos con Holt un muchacho Australiano, de 24 años, que colgó su anuncio en la conocida web de subastas Ebay, con esta frase “New life for sale!”, no sé que lo impulso a veder su vida, si fue Jack el canguro Australiano o el efecto invernadero, lo cierto es que hay una oferta de 5800 dólares de un internauta, algunos piensan que existe una sobre valoración del objeto- sujeto , puesto que muchos estarían dispuestos a canjearla por el valor de tres chapitas y algunos céntimos, otros sin embargo ya aprendieron a valorarla y hay quienes no se escapan, siempre y cuando no sea por un puente al vació, ellos prefieren terminar con todo esto de propia mano.

Esta historia como es lógico me hizo reflexionar sobre las presumibles clausulas del contrato, las que serán ofrecidas a la mujer del relato, para que sea ella misma quien ponga fin con firma incluida a su post vida.

You Tube una idea...

Son muchos las reflexiones que se desprenden, las que se imponen y desde luego las que uno se da el trabajo ocioso de dedicar lineas, párrafos, hojas enteras y hasta blogs, todas estas siempre al margen (eufemismo de marginal).

En un mundo de consumo nada te impide casumirte palmo a palmo, hasta quedarte completamente vació, en busca de lo lleno y cual depredador en busca de lo lleno terminas vació; esto en menor o alarmante grado solo excluye al inexistente Peter Pan. Así lo hacemos hasta con nuestros sueños meados, me refiero a aquellos sueños que no logran formar parte de tú "vida", vista esta como un recordaris, a tus 75 años y un día antes de tú muerte, cuando pudiendolo recordar todo, solo recuerdas tus aciertos y es entonces cuando el casi tarado para un mundo Hollywood, me refiero al inconfundible, buen Frutango, coleccionista de comics, cinéfilo empedernido y campeón interfriends de Half Life II (juegos en red), se convirtió en actor y director de su propio film: "Se lo que hizo tú empleada el verano pasado"; no fue muy difícil, el arrimarse a la empleada y debutar como actor-director, en ese orden actor de... para luego editarlo. Como bien lo dice Frutango: YOU TUBE, la idea, YOU TUBE la cámara de un celular y finalmente YOU TENÍA el sueño de filmar un corto metraje y creo que este primer paso o quizas último, a mis dieciséis años, me deja satisfecho de ponerle un aspa a la lista de objetivos ha realizar dice Frutango.

"Democraticemos los medios" fue un asalto callejero con filmadora en mano del colectivo juvenil del mismo nombre, del cual fui testigo hace algunos meses en Sao Paulo- Brasil, imagino que el fenómeno You Tube, la blogger manía y el etc del futuro imaginario los deben poner bastante contentos. Ni con la demanda ante los tribunales de la flacuchenta Cicarelli pidiendo 11 mil verdes de reparación en contra de Google podrán evitarlo, tan solo por un beso y sin lengua, con el 1% de dicha cantidad la insaciable Jacinta víctima de Frutango daba por terminado el pleito, en lugar de ello no tiene la menor idea de cuanto mocoso mañoso se deleita con sus enormes tetas y todo por culpa de esta popular pagina de vídeos compartidos, vaya uno saber lo que nos espera, son aproximadamente 6500 nuevos vídeos que se cuelgan diariamente, es cierto que vídeos como los de Frutango son su mayoría, pero hubo casos en que a través de esta página se denunciaron abusos de toda índole, incluso existe activistas del Witness.org que proveen cámaras de vídeo a pobladores de zonas en conflicto; al otro lado de la orilla, Al'Qaeda tiene una unidad especial llamada Al Sahab (la nube) que utiliza este medio para enviar muchos de sus mensajes.

Consumirse hasta los sueños por un lado...

y del otro más de una interrogante...

Mañana lo cuelgo

Traje algo para hoy miércoles...
lo voy a traer...
no hay;
creo que me lo olvide en casa,
espera un momento ok?
- ok
... (m)na
... ...ña
... ... ... ... ma
... ... ña
... na

lo cuelgo.

Dejarse NO vivir

Hace mucho que no la visitaba, es cierto que tan solo un par de veces intercambie sus historias por una sonrisa afectuosa. Mientras me dirigía a su departamento recordaba su mirada brillante, tan encendida cuando hablaba de sus lejanos días de adolescente internada, de revolución '69, de su marido y de la foto que mostraba a una Madeleine a lado de la Iglesia de Saint-Germain l´Auxerrois o no sé si a una Iglesia a lado de Madelaine; era casi una postal sino fuese porque nunca le envió a nadie.
Ya me encontraba al frente del edificio a dos minutos de subir las escaleras y encontrarme con ella y su silla de ruedas, activando un mecanismo tan Esclerosis Lateral Amiotrófica, que permita invitar al interior a sus visitas. Dos minutos son suficientes para morir, así como dos meses cuando una enfermedad terminal contaba cada vez menos semanas, días u horas finalmente ella parecía ser lógica consigo misma.
Yo termine leyendo una hoja de periódico, confundiendo el haberla conocido, enterándome de su reciente muerte, no sé quien es Madelaine exactamente, tampoco me interesa saber si fue una "buena" persona, pero creo que no se le olvido nada.
"...La carta al juez, los papeles, está todo- dijo sonriente.
Madeleine se levanta trabajosamente de la silla de ruedas, y, al abrir la cama, la estira con sus manos vencidas. Nunca pudo soportar las arrugas en las sábanas pero nunca se imagino no poderlas estirar. Se quita las gafas y se atusa el pelo canoso o no sé si hace todo lo contrario, para después tumbarse. "Estoy feliz, y contenta de tenerles aquí", sonríe. El primero en abrazarla es Jorge, un voluntario de la asociación Derecho a Morir Dignamente (DMD) el cual dice: "Madeleine, se muere como se vive". Luego la besa Leonor, la otra voluntaria. Se sienta en la cama y la mira, los ojos demasiado brillantes.
La mujer se echa boca arriba: "Huy, estoy en una nube... pero contenta... de verdad. Me voy a dejar ir despacito..."
-Como una verdadera señora- le contesta Jorge, a los pies.
-Estoy muy bien...fui feliz que más da.
Levanta un momento las manos sobre la cara y las deja caer sobre el embozo. Comienza a roncar suavemente.
-Buen viaje, Madeleine. Vete en paz."

Promises

Como estas brisa del amanecer, bueno el fin de semana estuvo extraño, como todo lo que me suele pasar, insisto bastante para que sea extraño, me gusta pensar que lo és, aunque me mienta, y sean días bastante ordinarios.

Acabo de terminar de ver el documental que me recomendaste Promises, es muy bueno, antes vi una película sobre la pena de muerte, y antes de ello, osea ayer, bebí cerveza, unos 6 botellines, después un wisky bien on the rocks, muchos en realidad, todos on the rocks y termine bien on the rocks, dormí también profundamente on the rocks, todo esto creo que lo hice para emocionarme con las dos películas, quería emocionarme con todo, estaba dispuesto a llorar, cuando bebes estas completamente disponible entre tantas cosas a llorar. Durante la primera película una de las personas con las que vivo, que no entendía nada, me contaba de sus muchas veces que lloro, hablaba de su desesperación que le es necesaria para llorar, yo no quería escucharla porque el buen e iluso Frank Beachum soñador de paraísos y protagonista de True Crimen, en la frialdad de una carcel se estaba despidiendo de su hija a quien nunca más vería sino fuese por el buen oficio de Clint Eastwood, un periodista con alarmante olfato que huele a séptimo sentido, un personaje solitario, desquiciado y mujeriego que me hizo volver a mi; lo de mujeriego también me gusta pensar que es así, pero regresemos al personaje que era más que eso, alguien que se encuentra en la cima de la autodestrucción, al que le da lo mismo vivir que morir, no ofrece resistencia, ni lucha por salir del agujero, casi un típico Cabain solo le faltaba internar una bala en su cerebro.

Es un buen periodista, pero podría ser mejor, de la misma forma en que todos nos repetimos lo buenos profesionales que pudimos ser, pero nadie se explica que fue lo que te llevo a esa dejadez y terminas creyendo que eres el menos malo. El personaje es muy listo, tanto así que sus compañeros piensan que es una piltrafa, sus amantes igual pero lo disfrutan, su esposa no sabe que hacer con él, sólo su jefe parece seguir creyendo en él. Toda su vida y sus actos dirían que está abocado al más absoluto fracaso, pero algo en la historia de ese condenado a muerte, le dice que no debe ser así y como buena industria Hollywood hay un final de perdiz, escribe un libro y va ganar el Pulitzer y por supuesto salva a Frank de la irrazonable pena de muerte y todos felices menos yo que me preparaba para ver algo más real, Promises. No puede llorar como lo pretendía, solo pensé y pensé tanto que pienso que el licor ya no cumple funciones que siempre le atribuía.

El insomnio de una noche de invierno *

¡No le pasa a cualquiera! exclamo el Taita, cuando le conté de éste insomnio, que maquilla dos ojos, que sorprende a una taza de café en espera.
Nadie como él para dar un certificado ISO (mne) 9000, sus siete días de trabajo en vela lo comprueban, su frase publicitaria de Todo lo veo, lo acredita.
Tampoco le pasa a cualquiera alentar un insomnio, como aquellos retos infantiles de quien llega hasta las doce para ver La Serie Rosa, pero es que él se refirió como quien lo hace ante una cualidad.
Sin embargo fue su exclamación irónica lo que me despertó después de sesenta y un días, y es que lo note en esa comisura labios-párpados que dibujan la ironía.
He buscando en cuatro horas multiplicadas por dos meses post insomnio la respuesta a su ¡No le pasa a cualquiera!, lo hecho con toda clase de sueños, he recorrido sonámbulo por bibliotecas de entrañables insomnes, he navegado soporiferamente en las 3w, he imaginado un mundo feliz con Benedicto XVI, Dalai Lama y Clark Ken sin pegar un ojo.
Y le he dado una respuesta al insomnio y a su ¡No le pasa a cualquiera!.
Pero ésa es otra historia...

(*) Titulo de la novela de Eduardo Alonso, premio Azorin.

Purita nostalgia

Lo que sigue es un recorrido por mi ausente dos mil seis, dentro de sus fertiles tierras y cumbres nevadas, sin ninguna de mis partes como protagonista de las arrimadas matutinas con el ya mítico al fondo hay sitio; sin mis ojos chinitos que se detengan a leer titulares explosivos, dignos de una sociedad tan jet set; sin mi luca ni china para la chanchita, del respectivo sabor cubano, ron ron... neando marcas porno como Triple X o alucinando con un Punto G, tanta nostalgia por grandes jornadas, de la misma nostalgia por asombrarse de como esa cholada logra beber en vaso descartable alcohol metílico agg; de como existe gente tan chusca que solo sube a las combis a puntear a cholas power doble agg y que asco o agco de los pasquines chicha, reflejo de una sociedad enferma y todo esto culpa de los cholos de mierda. Toda contradicción, todos super chicha y nadie lo cree, toda combinación, todos siempre más que el vecino y solo tú lo sabes, toda parafernalia entretenida. Y todo esto es purita nostalgia se los juro por Sarita Colonia.

Y de otras maneras, me quede sin testimonio in situ de un dos mil seis, sin el que no pasaré mi examen de peruanidad y ni los dieciséis tomos de la Historia de la República del Perú de Basadre podrán salvarme y es que sin ese cachito de patria, la compresión de mi país será incomprendida, pero no me tengan pena por ello, puesto que cholo soy y no me compadescan...

Ni mis primeros días me alcanzaron para ver el mundo Disney, con la niña sirena que todos los medios abarrotaron, tampoco me alcanzo para ver el mundo Hollywood con un Titanic oliendo a pescado frente al Callao, partido en dos y hundiendose con Leonardo del Carpio incluido. Dos elecciones y mi deber ciudadano blandiendo con mi descontento social, seguro que generalizado en las mayorías, pero emboscados por un Capitán Carlos, mientras la juventud, aquella con examen de peruanidad reprobado, al no darse por enterada de las colas paneras, arroceras y demás especies alimenticias, se entretenía con el APRA meneando la cintura; me he perdido de tanto que mi DNI se siente defraudado al no verse con tantos hologramas que a falta de coherencia le den un color tornasol que intimide, de la calidad participativa que existe en el país. Tanta tristeza de no poder ver una Laura pudriendose entre rejas y entregando mejores programas que los pasados, sin alegrías de ver a la Señito en su enésimo ensayo de marcha nupcial y que decir de pibe Maradona probando nuestra famosa coca en pleno Estadio Nacional o al gran Tenzin Gyatso, el Dalai Lama fungiendo de Benedicto XVI en los Andes; me quede sin huelgas del SUTEP, me quede sin aquel Vocal y sus chifles, sin conocer a mi alcalde de cuyo nombre no me acuerdo, de nuestro caballo loco que metió las cuatro con su nuevo potrillo, me quede sin la bronca de ver a un Alianza campeón. Entre tanta ausencia de sentimientos encontrados, me quede sin ese cachito de peruanidad que se llevo un dos mil seis, del treinta y uno a media noche.

El otro Trio

Aquel hermetismo en las familias la noche de navidad, siempre despertó una leve curiosidad, claro esta que luego se disolvía con tú navidad y poco o nada importaba la navidades ajenas, mientras tengas entre manos, tú carta hecha realidad. Esa reflexión ex post me solía llegar, cuando iba al encuentro con los amigos y sus respectivas navidades; ahora sin embargo, esa reflexión ex post se torna sumamente antipática en la medida que en España aún no terminan tan esperadas fiestas y me obligan a escribir con un ridículo gorro de Papa Noel, sentado en mi trineo y apestando a tabaco; haciendo a un lado a cuanto mocoso inunda las calles, por que esta noche, miles de niños viven pendientes de la llegada de los Reyes Magos, quienes, venidos desde Oriente, me imagino que de Belén, desfilan en grandes carrozas por todas las poblaciones españolas, antes de comenzar a repartir la razón de ser de la navidad para los niños, es decir los regalos; es cierto que alguna vez quise dobletear con regalos navideños y de reyes, pero ni el primer mundo podría soportar dicho dobles y con mucho más razón el humilde bolsillo de mi padre, así es que inteligentemente los regalos se entregan un 24 de diciembre, después de la cena; de ahí podemos desprender lo aburrido que serán las familias españolas en una noche buena, de esa manera su hermetismo termina por desinteresar, una navidad propiamente dicha sin regalos, es como cometer un genocidio infantil, mismo Herodes.

Y de esa manera la noche mágica y emocionante del año con inhumana espera incluida para los inocentes niños españoles ha comenzado, y salen a abarrotar las calles con el recibimiento a Melchor, Gaspar y Baltasar, que no obstante de pasearse todo el Oriente y en camello, hace su aparición por la península Ibérica, algunos en barco, otros en helicóptero, y hay hasta un trio de Reyes Magos que llegan esquiando, presentándose en la mayoría de las ciudades.

En Madrid, por ejemplo, camellos, caballos y burros del cortejo real además de dejar un enorme cagadero por el Paseo de la Castellana, alegran a los más de 16ooo niños que los aplauden, junto a 32 carrozas y cientos de súbditos, que acompañan a Melchor y su clan, en ese desfile, ya tradicional por el centro de la capital distribuyendo toneladas de caramelos.

Uno termina por explicarse por que a dos semanas de superado este habitual fenómeno cristiano seguimos ilusionados con navidad, la razón la tiene los Reyes Magos entre comillas, la verdad es la de los REGALOS.

200...( 6 (intervalo) 7 )

Cualquier ser vivo, que aún se jacte de vivirse (disfrutar el aire con partículas de abundante Co2, pero escaso O y N, (más que vivir)) necesita de algún anuncio, de aquel intervalo de tiempo y reflexión que se transforme en oportunidad y esta en esperanza, por ejemplo aquel ultimátum que nos diera algún director de escuela, efecto no volver a mirar a través del escote de una ruborizada profesora de inglés; aquel ultimátum de tú novia después de una laaaarga discusión, efecto ser esa persona que ella inocentemente vio en ti.

Ahora voy a lo que me trajo de vuelta...

Muchos días sin escribir yo, él y ninguem; la razón ese intervalo, llamado último mes de año, último cuento para escribir, última entrega de un trabajo, última y única navidad tan ruin, última forma de decirle que la quiero; todo eso y con el excendete emocional que significan esos días, uno termina exhausto, sin ganas de mucho antes y después de noche buena, puesto que mi historia no es huerfana, ni divorciada (ellos podrían odiarla) y aunque no siempre hubo regalos la cercanía a pocos metros de un buen abrazo, suelen ser valorados. En toda ese potaje de sentimientos, uno se desubica y él mas letal de todos hace su aparición, "el último día de un año" y su exigencia de pasarla mejor que bien, y mejor que muy bien y hasta mejor que magnífico, tratando que tenga un lugar en la historia de los que sucedieron, planes, indecisión, angustia y más potajes todo para aquella ficción tan mentirosa que te permita ensayar una nueva oportunidad y esperanza, en que la vida tenga otra ocasión para Ser.

El ensayo de tu mejor baile, de tú mejor beso, de tú mejor trabajo, el falso estreno de nueva vida que seguirá tal cual la mañana siguiente con la única novedad de que todo es primero empezando por tú resaca al estilo vallejiano ...como si alguna resaca de lo sufrido se empozara en el alma..., y hay golpes en la vida y de ebrio tan fuertes que quizás maldigas esa noche vieja empozada de alcohol y de aquel intervalo de tiempo, tan humano que permita darnos un respiro a tan agitada vida, un suspiro a tanta incertidumbre; esa fragmentación que permite recargar nuestros días y hacer frente a una verdad infalible, la de la prolongación de un tiempo que lo único que realmente sabe es pasar.