derecha + izquierda = Bolaño

Hace algunos días, siendo el 23 de abril la noche de los libros, estuve como antiguo roedor de librerías, ganando un par de autores a mi memoria, perdido en notas bibliográficas, hasta encontrarme con gratas sorpresas y se que fueron verdaderamente gratas, por que lejos de la posesión material, puesto que jamás tuve la mínima intención de comprar un solo ejemplar de tan noble linaje; la gratitud de mi experiencia pasó por algunos rincones un tanto etéreos que gozan de gracia y que hace que me vaya con aquel consuelo de ver a una muchacha guapa que hace mucho tiempo te viene mirando; pero volviendo a uno de aquellos rincones, pequeños intersticios que consuelan tu alma, ese en particular, fue el encuentro de un pequeño texto-discurso de Roberto Bolaño cuando recibiera el Premio Romulo Gallegos, ahí cuando era una hoja y grandes ideas, no ahora cuando después de su muerte todos deciden asistir a su velorio y prenderle velas; pero igual da, le hace provecho a la humanidad encontrarse con Putas Asesinas, lo cierto o a lo que voy es que cuando eres alguien con mística puedes escribir con el guiño más exacto y asumiendo que no sabias diferenciar la izquierda de tú derecha; es ahí donde me cuelgo del personaje: Bolaño Roberto; que escribía con la derecha y jugaba al fútbol con la izquierda; sobre todo cuando te gusta escribir y no te cansas de respirar fútbol asi sea en años pasados; entonces concluí el diagnóstico por fuerza de importancia del quinto caso empírico por donde iba mi investigación, el quinto caso se llama Roberto Bolaño, la hipótesis se convertía en una tesis mágico-clínica, ya les dije fue por falacia hominem que concluyo dando fin a esta pesquisa.
Por extrañas formas y sucesivas complicaciones uno se persigna para identificar su derecha o por los campos del fútbol, uno no entiende cual es su posición cuando el director técnico te dice que eres puntero derecho y entras al campo y te posicionas de lado izquierdo; más de una vez no supe de que lado soñar, aveces fue de mercader otras de eterno pensador. Hasta que una tarde, ya adulto dando un paseo de fin de semana a comienzos de la misma y antes de entrar a uno de esos palace concert que no parecen librerías, no dejas de pensar en tu último discurso tan socialista y fascista que dieras a aquella muchacha que seduciste; causa de una noche de sexo, efecto de hacerte la señal de la cruz para ubicar tú maldita derecha.

Olvidos de un pueblo lejano*

De pronto todo es tan sencillo,
volver a ser un niño,
como ver ese brillo que te envuelve al caminar
que me parte de sensación
que certifica el fracaso del olvido.
y nada antes de ti
solo tantas aventuras
que importan, como importa alimentarse por los días de los días
y el amen
de los que debieron amarte
hasta que dejas, desapareces
sin puntos suspensivos.
y yo peor que siempre,
cada noche una operación olvido y los fines de cada mes un examen de suspiro
siempre regresando al tiempo que te conocí,
tratando de explicar las inexistentes razones de perdonar-te-me.

* una colaboración de frutango

¿Será quien sea?

Es un amigo de infancia, ha regresado. Hacia mucho tiempo que no sabia nada de él, en un primer momento fue grato el reencuentro, hasta pensé que le había extrañado, recordando aquellos líos que sin duda tenían su patente, esa ligereza de saber dogmático, comparable a tomarse una coca cola en la terraza y lanzar el descartable. Sin embargo lo distinto es que ahora nada le parece descartable y me exigió un prestado pecuniario, un alquiler inmobiliario, el embargo de mis días a sus nuevos oficios.
Todo esta arrogantemente publicitado, aveces pienso que es imposible escapar a mi subasta, no hay forma de decirle que ando enamorado a esa manera tradicional de intercambio desinteresado, pero el me repite, que no hay pero, ni gracias que valga cuando todo tiene un precio. Y cuando uno poco puede valer, no hay forma de ofrecerse o si la hay terminas embargado.
Este amigo tiene mucho de calculador, de planificación y ganador; dice estas tres palabras antes de hacerte parte del ruedo, es cierto que uno acepta ser todo eso en aras de la multidimensionalidad que profesa, pero aveces me resulta mas que suficiente tan solo saberlo, después de eso termino exhausto y añoro tomarme una cerveza pensando que tendría para sólo dos más y de vuelta cuento mis pocas monedas, pensando que hoy comeremos y mañana ya veremos.

El día que dejé de leer El País

Nunca me gusto ser complice de tú internacionalización, era suficiente ser tú conquistador, ni policiales, ni culturales ser un nacionalista de tu inmensidad era mi entretenimiento; pero ya ves no pasaron muchos meses para verte en primera plana y yo escribiendo el editorial de tan triste titular.
todo esto va, desde que nos perdimos,
desde que el cartero se olvido de mi buzón.
De esa y otras formas sigo dando vuelas como un trompo,
quieto como el aleteo de picaflor;
Sin aliento y del que queda solo da para imaginarte,
pero amanezco despierto de ningún lado,
tan solo rodeado de paredes,
sin el profundo cobijo de tu sueño,
conmigo recostado de un lado y del otro...
recostado e imaginando,
sin el cuerpo del deseo
que de realidad... solo imaginando.
Ahora ya me ves, no me entero de nada
y tan solo fueron tus besos,
tu sistema cardiovascular,
tus larguisimos dedos
esos bellos pubicos...
esa figura entera que se prolonga en mi imaginación.

Nada bueno, todo nuevo

Hace días que me observo, no tendría nada de fascinante si todo esto no fuera un sueño, un sueño que reemplaza a la realidad, aveces de manera tan exacta que no existe interés por hacerlo de nuevo. Ante esta crisis imaginativa, tanto en la realidad como en los sueños, solo queda una salida, la otra fue descartada puesto que deje de ser participe de ajustarme la cuerda y así ajustar el aire hasta que se haga inexistente.
Esa salida fue detenerme frente a ese observador que anda en mis sueños hace ya bastante tiempo, fue muy complicado por que tal personaje no es parte física de la escena de ensueño, es más bien un veedor omniciente, un testigo volátil con el que despierto. En dichos actos, siempre esta allí, ente sigiloso que acompaña cada recorrido de mi sueño, observador que sin asombro de por medio, empecé a reconocer como una parte de ese yo.
La ilógica con que se construyen los sueños, quizás sea lo que más nos llame la atención, pero esta vez es una enorme desilusión, tanto en mi vida real como en la de mentiras (mis sueños), coexiste por muy debajo de las expectativas, una simple lógica aristotélica: yo soy realidad, la realidad es sueño por consecuencia soy un sueño que es simple realidad, esto no me asombra, puesto que soy una persona sumamente común de genio y figura, con un desempeño bastante mediocre en mi rutina, si vamos a leer nuestra propia mano de gitano, mi futuro es cumplir unos siete años de rutina para la llegada de una jubilación sedentaria. Por tal, al irme a descasar, a dormir, a soñar, es desde bastante tiempo una mas de las rutinas, desde el mismo momento que mi cuerpo descansa, mi mente sueña con la lógica proyección de mi realesa, nada sorprendente, ni cuentos de hadas ni realezas, soy casi el mismo de las mañanas, flaco perfil de galleta, de ojos oso panda y con poco entusiasmo. Con ciertos matices, todo esto lo supe desde que me inventa, esa parte mía que me observa.

Huir de ti o renovandome

-De como se acaba la sonrisa y se remplaza tú bostezo, cuando lo que quiero es anularme, cuando odio al mirarme.
Algunos años más tarde, desperte con otro automovil, con otros busness y con una nariz de ergonómica agudeza, de orellas sin cartílagos impertinentes que intentan verse aerodinámicos, soy nueva, distinta, bella; mis manuables senos se estremecen de haber sido tan insignificantes vultejos, toda cambiada! enterita renovada!, he triunfado sobre esos estúpidos códigos genéticos.

-Aquel domingo quieto yaces al pie de aquel helecho, si pudieras tomarte una fotografía lo harías, no importando el puto helecho que le quita cierto brillo, sin duda que hubiera sido mejor un ciprés; el hecho es que una imagen quizás podría sugerir lo que esa tarde andabas creando, esa tarde después de tú incomprensible postura al pie de aquel arbusto; tú hombre del ciberespacio, de paisajes mas urbanos, de laureles en lugar de salvajadas; lo cierto es que esa imagen jamas podrá reproducir la contundencia de tus ideas, esa elocuencia que repica en tú brillante intelecto, sobre todo cuando pirateas aquella producción intelectual ajena a tú creatividad, como olvidar los días de semana... y tus sucesivos ctrl + c, en combinación perfecta de un ctrl + v, sos un éxito intelectual.

Y ahí esta, la que en vida fue una personalidad acomplejada, asesinada en crimen perfecto por un siniestro bisturí; de autor intelectual: tú ordenador.
No hay lugar para esa deformidad, para ese embrutecimiento que se van de aburrimiento.
Las calles no son lo mismo con esa ex fealdad perturbable, tú sonrisa es distinta con esos dientes de perfecta simetría y marfil barnisado, tus preguntas tontas están remplazadas por conversaciones enciclopédicas.
Ahora queda por llenar de nuevos complejos a esa nueva imagen tan torre de babel y dormir los dias que restan abrazado a un ordenador.
Lo bello y la inteligencia, perfecta combinación para despertar muerto, ambas esconden un asesino siniestro, quizás por que la vida sea como un carrusel: una y otra vuelta para terminar vomitando; una moneda: que a espalda tuya te muestra una posibilidad y del otro el sello de fracaso, un circulo: donde necesitas odiarme para algún día esperarme.

Prá matar a saudade

Lo menos conveniente para matar a saudade es poner aquel disco con poca personalidad, puesto que la tiene todita, conocedor de tus rincones y algo más.
Si quieres ser un asesino de saudades mucho cuidado con ello.
Porque ya con aquel disco que te posee sin mínima resistencia, sentirás con cada melodía que casi siempre confundes con melancolía, esa enorme parte de un pequeño todo, que muchas veces se sostienen de una sol sostenida y que otras veces despiertas en traducción extraña.
Y concluirás que para matar la saudade necesitas de mucha... pero de mucha cobardía.
Entonces aquellas tardes (pueden ser madrugadas o noches), entonces aquellos días (pueden ser semanas o meses) mejor, toda una vida en que iras en busca de los homicidas de ilusiones, con la sonrisa curiosa de enterarte que notas musicales sostienen sus hombros; por que ahora don nadie es un poco de todo, que no encontró mejor manera de matar a saudade que en lo alto de las orillas o en lo bajo de aquel acantilado, donde enciende sonidos que se escapan de su memoria, donde recuerda mementos que buscan en la finidad de sus días.
No se diferenciar la presencia inquebrantable de mementos que son saudades y saudades que quizás nunca fueron mementos pero que me arropan de manera tan delicada que de mi solo tiene mi eterno rendimiento; si pues tengo una enorme deuda con mi futuro y voy hipotecado a mi pasado, a un pasado que no tengo la seguridad de haberlo vivido, pero que sin embargo me pertenece como casi nada de lo que dicen que poseo.
En su totalidad me pierdo ante los pequeños guiños y su extraña simbología, con la única convicción de encontarme en ti.

* para Valdeci allá en tierras sertanejas, que sepa traducir las olas de mar.

Man of constant

ºDe como poder armarte EN trozos,
es lo que voy haciendo, sin plan en medio; es verdad que no hay mucho futuro en una aventura...
pero que mas da, son retazos que no le vamos a buscar causalidad;
por que las migajas no encuentran tú hambre que sea pan,
por eso traigo este trozo que siempre dirá algo.
Es increíble pero cuando lo oigo no se repite en limpio, por que quizás no quiere decir nada en concreto, siendo frases tan libres como sueltas dentro de su estridencia que aveces se complementan con la imaginación, de la misma manera que durante un estado de tus días confluyen acciones no programadas.
Esta pequeña canción dice algo así, en un concierto suyo intentaron complementar su melodía con un vídeo bizarro que nunca prepararon, pero que por esas confluencias dijeron algo mas.
Con ustedes la saudade de mañana, ahora en la extraña armonía de Electro Z y el hombre constante que quizás sea ficción:
http://www.youtube.com/watch?v=ktAzndsvtKA

El viento sin marzo

El paisaje, cuando está quieto y sin importar lo extraño que sea, nos corresponde como una propiedad. El viento, sin embargo, nos lo arrebata y no tanto porque nos quite de en medio como porque hace entender incuestionablemente que uno y otro se pertenecen en un cortejo donde la ternura o el maltrato crecen con total independencia de nuestra intervención.
La sorda y obstinada presencia del viento de marzo se fue pero no se llevo la miseria y nuestra cómica ceguera...